Microrrelatos: Basura espacial 4

by ÁNGEL

Los animalitos, tanto los más inofensivos como las bestias más fieras, son tema o motivo frecuente en los microrrelatos. Conviven con nosotros en ese mismo mundo que se nos ha regalado para devorarnos unos a otros, y para ser devorados todos a la postre por la misma sustancia que nos dio la vida. Estoy hoy un poco panteísta y un poco telúrico (deben de ser cosas de la filosofía doméstica que cada uno de nuestros caletres practica sin descanso).

Somos lo mismo y en lo mismo nos transformamos, pero, hasta que esto último llega, pasamos el tiempo cultivando la tierra, poniendo ladrillos, invirtiendo en bolsa o intrigando políticamente. Los humanos somos así de diversos. Pero, ¿qué pasa con esos otros seres que interfieren en nuestra umbilical vida? Pues fijaos, a algunos nos los comemos, a otros los pisamos sin compasión, a otros incluso los toreamos, etcétera, etcétera; con cada uno hacemos una cosa distinta. Depende de cómo nos caigan o de cómo entendemos que pueden servirnos.

De ese mundo colateral, siempre tan lejano, de ese otro mundo paralelo, siempre tan ajeno, forman parte nuestras queridas moscas, esos animalejos de implacable compañía y de intransigente entendimiento. Porque, ¿quién entiende a una mosca? ¿Qué extraño mundo habitará en su rara imaginación? El que nosotros vemos desde luego no, eso por descontado. Si pudiésemos comprender sus líricas intenciones otro concepto tendríamos de las pobres. O, si no, a las pruebas me remito. Lean, lean sus señorías el siguiente micro.

Mosca de amor

LA mosca ha entrado en la habitación, donde tú estabas solo y en silencio, leyendo. Casi ni conoce el mundo y mucho menos te conoce a ti, porque apenas tiene aún unas horas de vida. El calor del verano es intenso y tú sudas, no mucho la verdad, pero sí lo suficiente como para que tu olor atraiga a la mosca y se te acerque. La desprecias con un manotazo al aire, fallido. Tú eres miel para ella, pero no lo entiendes. La mosca vuelve a aproximarse igualmente sin ninguna cautela. Quiere lamerte, acariciarte, besarte. Nadie puede negar que esto también es una forma de amor, quizá la única que la mosca conoce, pero lo es, lo es. Más aún por la manera en que te mira desde el borde de la mesa. Tú, claro, no le haces ni caso, sigues ensimismado en no sé qué poemas, aunque la verdad es que ya has perdido un poco la concentración. Es imposible internarte en la jungla de los versos al mismo tiempo que la mosca, tu mosca, está ahí, tan cerca. Ya es improbable que una lágrima vuelva a descender, lenta, de tus ojos, cuando sientes que la voz que te habla en silencio desde el libro te ha tocado una parte sensible del alma. La mosca te espía, te acecha imantada por el deseo implacable, natural, lascivo. Vuelve a intentarlo con renovado celo; la rechazas una y otra vez. Cuando desiste por fin y se posa no muy lejos, una brizna acuosa se desliza, como rocío casi imperceptible, por su rostro diminuto, y resplandece durante una décima de segundo en la tarde lívida. Poco después estará muerta, despachurrada entre tu libro y el tablero de la mesa. Así, en seguida, sin darle la menor importancia, podrás abandonarte de nuevo a la lectura en brazos de Cupido y olvidarás sin más a esa mosca que te quiso más que nadie.

© ÁNGEL C. S.

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