Microrrelatos: Basura espacial 5

by ÁNGEL

Hola, hola. Aquí estoy de nuevo, amigos, con dos nuevos micros de alucinante pelaje. Dentro de esa Basura espacial cabe de todo y ya os advertí que habría narraciones de distinta ralea. Son como hijos mal avenidos, pero que en el fondo no saben estar los unos sin los otros. Además, ya sabéis que entre la basura uno puede encontrar de todo, y hasta algún tesoro para engrandecer los museos de arte moderno.

Bueno, tengo que decir antes de nada que siempre fui un gran admirador de Julio Cortázar, el escritor argentino integrante del boom de la novela hispanoamericana. Nos dejó esa gran obra llamada Rayuela, pero sobre todo nos regaló unos cuentos extraordinarios que desde aquí aconsejo al que no se haya acercado aún a ellos. ¡Qué envidia me dan! No fue un autor de microrrelatos, pero escribió algunas joyas que bien pueden considerarse así. Pienso en “Continuidad de los parques”, una alhaja que nadie debería dejar de leer, o en esas narraciones breves incluidas en su Historias de cronopios y de famas, un libro que aún releo para sofocar el tedio.

Digo todo esto porque el primer micro que hoy os presento tiene gran parentesco con ese primer cuento que Cortázar un día presentó a Borges y que luego figuraría en su libro Bestiario. De este libro tengo yo incluso escrito un artículo (muy de juventud) que se publicó en una revista de New Delhi hace ya unos años. Yo aconsejo la lectura del libro de Cortázar no este artículo de segunda, claro. A ver si acertáis que cuento puede estar detrás del mío, como un simple hijo bastardo.

El segundo micro es un simple ejercicio de escritura sin ninguna pretensión, pero escrito siempre con cariño. Espero que os gusten y, nada, dejad, si así lo queréis, vuestras opiniones. Y sed críticos, muy críticos; no os cortéis si tenéis, como lectores, que reprochar algún desliz, o si no os gustan sin más.

Los gritos

LOS gritos se iniciaron en el rincón del baúl, apenas en una esquinita. Marta se encontraba cerca, por si acaso, y hojeaba en ese momento la revista de un supermercado, mientras Ramón, fuera de la casa, arreglaba la rueda pinchada de su bicicleta. “Ya nacieron”, le anunció con cierto desasosiego. Con el paso de los días, los gritos ocuparon todo el baúl y, debatiéndose entre la locura y la rabia, buscaron encabritados las fisuras mínimas de aquella caja para salir de allí en busca de otras conquistas. La habitación en que el baúl se encontraba se fue llenando progresivamente de los iracundos gritos que iban ampliando su volumen con la furia de su misma entraña, y no tuvieron más remedio que clausurarla con dos vueltas de llave, con angustia y con pena. Pero los gritos buscaron con salvaje ímpetu las grietas más estrechas y los poros de la puerta para expandirse por toda la casa. Marta y Ramón cogieron a los niños y huyeron hacia el chalet en las afueras. Sin embargo, los gritos se habían establecido, como una pesadilla, en su memoria y, como el odio, como la envidia, como la desazón, fue imposible hacerlos salir de allí porque no habían encontrado resquicio alguno por donde fugarse.

La casa de ellos

A veces los muertos se descuelgan de sus paraísos y reptan por el tiempo hasta tu puerta. Trepan por tu balcón hasta tus ojos, depositan su esencia en tus entrañas y juegan como niños inquietos en tu centro. Tú les das la vida cada noche y por eso te quieren, y no les importa revisitar tus sueños porque en ellos se encuentran como en casa. Un día tú no serás tú, sino uno más de ellos, y querrás tener alguna dependencia parecida a esta, donde crezca esa hospitalidad que tú ya te ocupaste de fraguar y cuidar durante tu vida para ellos.

©ÁNGEL C. S.

 

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