Microrrelatos: Basura espacial 7

by ÁNGEL

Tengo muy claro cuándo un microrrelato me ha gustado. Suelen darse dos situaciones, que pueden solaparse, que indican que el micro me gustó, o me angustió, o me desconcertó… En definitiva: causaron algún tipo de estremecimiento en mí. La primera acontece cuando llego al final del relato y, sin solución de continuidad, vuelvo a leerlo. Me gustó tanto que me pregunto: ¿Dónde está el misterio? ¿Cómo combinó el autor las palabras para que lo que acabo de leer me haya sido tan jugoso, tan apasionante? ¿Qué magia extraña se esconde tras ese puñado de palabras?

La segunda tiene lugar cuando el tiempo de reflexión sobrepasa al de lectura. Si la lectura me llevó un par de minutos y el análisis de lo leído me tuvo ensimismado cinco, por ejemplo, es buena señal. Suele pasar, claro, que tras ese tiempo de meditación en el que mis neuronas revolotearon de placer en libre promiscuidad, lo releo para intentar volver a sentir el mismo goce. Me gustan los éxtasis que se reiteran en uno de manera insistente.

Acostumbro a decir que, si un libro no me ha enganchado pasadas las 100 páginas, lo abandono sin remisión, como a veces dejamos al que creíamos amigo y como tal se nos vendió (¿o es que no ha de servir para nada la madurez?). Con algunos micros que apenas pasan de las 100 palabras, no tengo indulgencia alguna. Soy así de bruto. A veces les pego una patada en la segunda línea y los hago aterrizar en mitad del barbecho de la indiferencia. Sólo espero que esto no ocurra con los dos que abajo os ofrezco. Amén.

Las otras vidas

ESE día llegaba yo tarde al trabajo y caminaba presuroso por la acera de la calle de la Acacia. Atrajo mi atención, no obstante, un hombre de negro, calvo, con bigote de mariscal, de unos cincuenta años. Esperaba muy tieso, con actitud severa, a que el semáforo se pusiese en verde para poder cruzar al otro lado. Me acerqué a él y le di un beso.
          –¿Eres tú?, me dijo.
          –¿Quién si no, mi rey?
          –¡Te he estado esperando tantos años!
          –Todo ha terminado, mi señor. Ardieron los campos de trigo. Las tropas han regresado muy mermadas, pero victoriosas.
          –¿Y la mercancía?
          –A buen recaudo, alteza. El oro y mi amor le esperan en la cabaña del bosque.

          No pudimos seguir hablando porque el semáforo había cambiado a verde y él se precipitó con impaciencia hasta el paso de peatones. Lo vi marchar con tristeza durante un par de segundos (al menos ésa fue la impresión que se deslizó hasta mis ojos en ese momento). Él no volvió la cabeza. Miré mi reloj. ¡Dios mío, ya eran menos cuarto! Corrí entonces. Perdí el sombrero, pero ¿qué importaba? Todo el mundo sabe que no hay cosa más ridícula que un hombre persiguiendo un sombrero.

Sola

CUANDO nací no había nadie en casa. Quiero decir que estaba sola, y comencé a llenar de aromas un espacio. Cuando morí, en cambio, la casa estaba llena de gente, de un bullicio ininteligible, mientras yo dormía mi agonía bajo la mano blanca, fría, de aquel hombre.

© ÁNGEL C. S.

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