Microrrelatos: Basura espacial (14)

by ÁNGEL

Otro año más, la editorial sevillana Hipálage convocó su concurso de microrrelatos y a él me presenté. El fallo del premio se realizó a finales del pasado marzo. Por supuesto, no soy ninguno de los dos agraciados con 150 euros, pero, como hicieran el año pasado, también en esta ocasión han seleccionado uno de mis micros para que forme parte del nuevo libro. En fin, no es ninguna proeza, porque se publica junto con otros 341 (recibieron 876, según nos cuentan). En fin, que cada uno saque sus conclusiones; yo ya hice lo propio.

El libro es el fruto, como digo, del I Premio de Microrrelatos Temáticos, que esta vez habrían de versar sobre el tema de la amistad. Este es el mío. Que os guste (y, si no es así, decidlo: todo queda entre amigos).

Ciego amor

SE conocieron a través de Internet. Él dijo que era rubio, cuando en realidad su pelo era castaño. Ella, que era morena, siendo su melena rubia. Él, que era un hombre, pero era mujer. Ella, que era mujer, si bien era hombre. Acordaron por fin una cita a ciegas: a las dos en el pub Elíseo. Él llevaría corbata violeta; ella, un vestido rojo. Él se presentó a las cuatro en el pub Tus Risas con un vestido rojo. Ella ni se molestó en salir de casa porque no tenía una corbata de tal color (aunque sí otras muchas de colores variados). Ahora son un matrimonio feliz. Cosas que tiene el amor y que ni la poesía ha logrado descifrar.

De regalo dejo aquí pegado (cual calcomanía o cromo coleccionable) uno más que escribí el otro día en un rato perdido. Uno que se aburre y, en vez de hacer encaje de bolillos o punto de cruz, pues le da por estas pequeñeces.

Sísifo

EL camión ha parado en la puerta del edificio. De su cabina baja un hombre de mediana estatura, panza cervecera y andar pausado. Viste un mono de color naranja. Coge del asa una de las bombonas que están en la parte trasera del vehículo y, con una destreza que solo puede ser fruto de una experiencia eternamente repetida, se la pone sobre un hombro. Asciende por la escalera hacia el quinto piso, la deja junto a una puerta y coge otra vacía que  transporta del mismo modo escaleras abajo, sobre el mismo hombro, para llevarla hasta el camión. Nadie sabe nada de su vida, nadie sabe que nunca descansa, que día tras día anda subiendo bombonas llenas y bajando bombonas vacías… y que las que lleva en el camión siempre siempre están llenas de butano. Su nombre es Sísifo, o al menos así le llaman algunas mujeres cuando vocean su nombre desde sus balcones.

©ÁNGEL C. S.

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